Vampiros

Soy apenas el efluvio que de una boca trasnochada se desboca. Y tú, la urgente copa, que me abraza, me cobija, enamorada. Así, en la noche desmallada mi yo y tú, se descubren, gota a gota. En una inevitable fiesta de sal que flota entre los cuernos del cuarto menguante lunar enamorada.
Somos solitarios cazadores, sin alcoba, sin cobija y sin casa.
Olfateamos el terror de los heridos y lamemos su sangre coagulada.
Así vamos tú y yo, entrando, por entre los colmillos de la noche, a dentelladas.

El poso

Nunca mires al fondo de un alma. Puede ser muy peligroso. Es oscuro y hondo como un poso que atravesara la tierra de lado a lado. Mamá decía que a través del fondo del alma de las gentes se podía viajar muy lejos en el tiempo. Puede ser fatal mirar al fondo de un alma, pues si te caes ya no sabrás a que lejano lugar te fuiste.
De todos los viajes es posible regresar, menos de ese.

Dolor

Un solo dolor me hiere, a él, todo confluye. Herrumbroso y metálico prefiere, perforar la luz: luciérnaga oscura de las nieves. Un andar tras sombras, tras espuma. Un esperar sin esperar, lo que se muere. Es un dolor que no se queda, ni se va y que estarse muriéndose prefiere.
Es un corazón que va por fuera. Del pecho. A la intemperie.
Es un pulmón sin aire. Que no se ahoga. Más que del propio respirar que lo sostiene.