El chilero
«En la esencia de todo habita lo inacabado, el silencio se convierte en un vientre de sonido, las grietas marcan las fugas de los ojos.»
¡Quién sabe
lo que piensa el chilero
en el alféizar de esa vieja ventana
cuando inclina la cabeza inquisitivamente!
Hay algo, algo oscuro
más allá de los cristales rotos
lo atrapa
y el comensal mira y distingue
o un gusano,
o un vaso lleno de polvo
o un colchón cubierto de moho
donde alguien habrá amado.
Quién sabe si se pregunta sobre el significado,
sobre la razón del zumbido, del arrullo
que le hincha la garganta,
si él también sabe lo que significa estar solo
bajo el feroz mordisco del sol.
¡Oh, mira, mira más profundamente!
En la esencia de todo habita lo inacabado,
el silencio se convierte en un vientre de sonido,
las grietas marcan las fugas de los ojos.
Sucederá algo y las alas
ya no tiemblan.
Es hora de almuerzo
y se abre otro desierto
de voces, de viento que regresa
en las puertas girando las llaves a la derecha, el ruido sordo,
donde el ala del invierno inunda la calle,
desde las contraventanas
un poco de polvo se mezcla con el cielo.
La autora
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