Mal de mi sueño
Dos poemas de Rusvelt Nivia Castellanos
Mal sueño del alma, hace un tiempo violento, yo me ahogo con los muertos de este mundo. Despierto, para dormir entre ofuscaciones aterradoras.
El pájaro de la sombra
Se baña el pájaro en las brumas, su
aleteo riega de cenizas el firmamento.
El pájaro vuela entre las nubes densas,
sus alas se hacen negras a la lluvia. La
tempestad prosigue y su corazón de ave,
se envuelve en un montón de flores muertas.
Es él un cegador de luces, va apagando los
rayos del sol junto a la caída de la tarde.
Es él un usurpador de quimeras, va calmando
la ferocidad de los hombres junto a la hecatombe.
El nocturno renace y su vestigio de cuervo,
se esparce como un huracán de plumas punzantes.
Se hunde el pájaro en los pozos, su
descender pone a temblar a los cobardes.
El pájaro socava entre las aguas sucias,
sus garras desprenden a la madre tierra.
La angustia no cesa y sus ojos de cazador,
se distinguen como un fulgor de sangre candela.
Es él un suspiro de lutos, va inundando los
lagos del inframundo junto al tiempo del eclipse.
Es él un instigador de mitos, va colmando
la ciudad de misterios junto a lo surreal.
El desolador chilla y su espíritu de animal,
se hace todo un pájaro de sombras.
Mal de mi sueño
Mal mareo de mi sueño; hace unos días rojos,
se fue de mí, la vida idílica. Hoy sólo reside
la desgana en este encierro de locura.
Las madrugadas, las creo imprecisas y grises,
las rasgo, desde hace muchos tiempos,
muero de dolor con lágrimas en este mal sueño.
El desamor me devora como una salamandra.
No es hoy un grito de felicidad anhelada.
Las risas son una burla efímera y
las noches del ayer, me son una desgracia.
Mal sueño del alma, hace un tiempo violento,
yo me ahogo con los muertos de este mundo.
Despierto, para dormir entre ofuscaciones aterradoras.
Ando con las sombras por este cementerio y
veo unos sonámbulos de impaciencia, llenos de sufrimiento.
Despierto y asfixio a la vez mis intimidades impuras.
Me miro, frente al espejo de los fantasmas y
yo descubro a un esqueleto viejo. A solas,
muero en un mar de ausencias, como un cuervo.
Ya no susurro al espíritu, al día con poemas vivos;
sólo el presente, reside penado al mal de este sueño.
El autor
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