Los escombros barbitúricos
son como los restos de un edén emocional
o como datos de una civilización áurea, bella,
extraterrena por supuesto.
Este es el mundo que hay,
el “mundo moderno”,
y, aunque tales ruinas,
permiten crear naves-vainas de sensaciones
que la mente pilota hacia el espacio,
la cúpula que preserva la ciudad digital
las hace rebotar al punto sincrónico de partida.
Entonces, tienes que cobrar tu tarifa vital,
y se te condena a la silla de los tubos,
que tatúa cada día tus venas con instrucciones claras
de no romper el orden de la ciudad.
Ahora comienza un rondar autocomplaciente,
esquivando una estampida de hormigas dentro del cerebro
que tan sólo pican,
que no consiguen tambalear…
de momento.
Confía, confía en ello;
ya cicatrizan cada día las brechas
de donde antes salían tus alas.
Como error que eres
imbúyete como los demás
en tu pereza lacónica.
No pienses que esas partículas de polen
que surcan las calles y los edificios de la ciudad
sean las neuronas perdidas de todos sus habitantes.
¿Tú qué sabes? 

Autopista del subzero

Huyendo del paso de los camiones ridículos,
que ruedan sin parar
en las fronteras del inmenso país del subzero,
me derrito y navego por raíces transmentaldimensionales
como una gota de arsénico virginal,
anhelante de su primera cópula
con un infinito húmedo y ansioso,
que espera a su imprescindible amante.

Pero ese ruido de ridículo gasoil,
producido por pistones de superficialidad
que el macadam del odio reverbera,
me distrae de mi mística erección.
Escucho cómo sus berridos
me incitan al suicidio digital
pero, más allá de la locura y la cordura,
yo corto todos sus sistemas de control.

Su bosque de chips cortantes
no sirve más que para buscar nuevos laberintos
que perennemente me conduzcan
al propio lugar de conducción.
Cambio de frecuencia igual que respiro
y busco un nirvana a través de ondas hertzianas
e impulsos digitales sangrantes.
No me importa;
podemos seguir besándonos
en medio de la lluvia de bits.
¿Besar?
¿A quién?
Ten cuidado:
mis labios son espadas que cortarán tus circuitos;
mis labios saben a sangre…

NMC

El espacio es lo que es.
Tu vello se convierte
en ejércitos de cucarachas acorazadas
en constante movimiento.
Tu mente cabe en un botón….
o en una píldora.
Las partículas de todas las mentes
forman la infinita nada que me rodea.
Me tiré en marcha de NMC
(“Nave Mundo Ciudad”)
de una cosa organizada y caníbal
que llamaban Planeta Tierra,
destruida una y otra vez
hasta que no quedó más
que este asfixiante grano de arena metálico
surcando la galaxia por los siglos de los siglos.
Allí
todo sabía como un refrito
de sensaciones impuestas,
una piscina metálica
que amenazaba con ser segura y única
aunque, de vez en cuando,
respirabas sensaciones que no encajaban,
trenes perceptivos
que cortaban el paisaje “real”
a toda velocidad.
Ver una estrella fugaz
en el vacío espacial
es indescriptible,
Nada que ver
con el “planeta madre”.
Pero yo sabía que mi “madre”
estaba en otra parte.
De tanto amar la nave
acabé odiándola,
así que preparé las maletas
para otra dimensión.
Besé al demiurgo,
que es muy dulce
y no tiene sexo.
Las estrellas son granos
o los poros de tu piel.