Dos poemas
de Laura Ruge
Delirio inmesurado de pulsaciones furtivas.
Rutina
El pánico besa el aire,
mientras que el arte florece entre las pieles encerradas.
Largo el tiempo de observaciones cristalinas,
con números que palpan la tez
y voces paternales que se tragan las ideas.
Por el cansancio de los reflejos egoístas,
las soledades ya no concurren.
Y los campos de concentración se acercan,
En un espacio mínimo.
Las privacidades no existen
y los libros son amigos imaginarios.
Hay pequeños mensajes bajo las uñas,
para arrancar meticulosamente.
Y la mañana acaricia mi mejilla nuevamente.
Heridas hogareñas
Los poetas saltan a los barcos
y el mar habita mis ojos.
Me acompañan los dientes felinos del hogar,
junto a la muchedumbre de la memoria.
Hay un gigante en mi puerta que golpea para salir,
conmemora la vida desgastada del bohemio.
Busco el sonajero de piedras,
la pintura en la piel,
a los seres sin cuerpo,
decorados con flores hormonales blancas,
El viejo poema en el cajón,
las ignorancias de otras vidas
y los espejos rotos, unidos con sal.
Escucho idiomas sin rostros,
la desprotección de los corderos,
los gritos escarchados de rasguños cotidianos,
los azules oxidados que enmarcan los libros
Y la fina línea entre saber si habito mi casa o mi desprecio.
La autora
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