Pineal.
Dos poemas de Jose Ángel Conde
La realidad, a veces inaccesible, percibida desde la contundencia de los sentidos.
Alas remendadas
Cárcel de mis ruinas,
el hombre frente a su mundo
suponiendo que sepa cuál es.
Ahora me sitúo sin remedio frente a mí,
aquí en medio de tantos siglos lejos de ti.
Ahora todo se me aparece,
aquí no sé qué cara o máscara ponerme,
si los cambios de luz son los que afectan a la piel sobre mi corazón.
Replegado en mí como una araña,
harto para el mundo y con remendadas alas para volar,
un ridículo ángel trajeado intentando volar sobre los edificios
para no ser parte del asfalto negro de la civilización
ni de los grumos que lo componen,
embadurnado de suelo,
cosiendo sus miembros para la terrible guerra de los sentimientos,
formando parte de la aviación melancólica
que lanza bombas sin saber dónde impactarán.
Sujeta el esqueleto, espíritu,
y deja que los ojos inicien el despegue.
Las palabras, aun escritas,
no siempre brillan,
pero el hada blanca de pelo rojo se aparece intermitentemente
nadando desnuda a través de los abismos de la realidad.
Amando el muro
Los mensajes se descascarillan hasta desmenuzarse,
aturdiendo tanto a emisor como a receptor,
los dos diluidos finalmente en el viento secuencial
que solo entienden y escuchan las hojas,
dejándolos pasar.
Las palabras que vertebran la sociedad
quedan en dardos aturdidores,
clavándose y paralizando.
Intento crear un libro,
pasar páginas entre los acontecimientos,
entenderlos mientras huyen enanos diabólicos
como ascuas que arden y que tenemos derecho a tragar.
Se prefiere que se consuman,
que se queden en cenizas,
órganos de papel que puedan manipularse sin miedo,
a lo que tienden nuestros cuerpos.
Páginas como hojas y troncos de árboles,
antes que calles como cuadras de angustiado cero,
mis yemas tocando el mundo
a través de blancas ampollas de desesperación,
filtro necesario para destilar
un poco de amor entre el cemento,
para acariciar a los ladrillos
sin que se estremezca el muro que siempre se regenera.
Cojo uno y me lo llevo
con la esperanza de hacerlo latir con mi comprensión.
Prometo escucharlo con venas de fuego
y cristales dispuestos a reflejar
vivencias en mis ojos,
darle con mi sangre recuerdos de su carne,
si es que aún recuerda que antes latía.
No me importa la argamasa empleada,
ni el revestimiento,
ni la calidad de su cocción,
tan solo quiero introducir un ladrillo del muro
dentro de mi noche
para librarlo del golpe exterior,
yo a medio hacer,
yo que hui de lo compacto
y no quiero nuestra mezcla,
sino abandonarme a su brillante forma.
El autor
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